Hoy, como desde siempre, la desgracia
se ceba sobre tu atroz  miseria.
Los poderosos fingen ayudarte,
pero ya sabemos  en que consiste:
hipocresía,  pues  en verdad no les duele
ni les puede tu dolor, tus muertos.

Los pretéritos siglos son  testigos
del daño que   hicieron españoles  y
franceses; hoy la brutalidad Yankee.
La Española, como bautizaron 
a tu  Madre Tierra, perdió para
siempre a su aborigen  población;
tus antepasados eran más libres  
en el continente, pero luego,   
en la isla,  fueron tratados  peor que
los  animales de tiro y carga. 

Fuiste esclavizado,  hoy lo sigues 
siendo:  tus   grilletes no son iguales, 
el tiempo les ha dado otra forma. 
Pobre entre los pobres del mundo,  
rodeada,  aislada, por inmenso  mar
eres  aplastada por el  imperio. 

Para el capital mundial, la ayuda   
al  que cae en desgracia no reditúa;  
por eso es  siempre lenta y mezquina.
Pero, ¡oh!,  no fuera para saquear
un gran  yacimiento de oro negro  
pues el billete verde fluiría sin fin 
en  caudales sobre el  mismo Aqueronte.

Una vez más se multiplica  por mil
tu desgracia; pero el bienhechor
futuro, con tus millones de brazos
color  ébano como  garantía,
fundirá toda clase de   cadenas,   
y  entonces a tu isla ninguna  
funesta fuerza volverá a postrar

Ernesto Enciso