Señor, Señor, hace ya tiempo, un día
soñé un amor como jamás pudiera
soñarlo nadie, algún amor que fuera
la vida toda, toda la poesía.

Y pasaba el invierno y no venía,
y pasaba también la primavera,
y el otoño de nuevo persistía
y el invierno me hallaba con mi espera.
Señor, Señor, mi espalda está desnuda.

¡Haz restallar allí con mano ruda
el látigo que sangra los perversos!
Que está la tarde ya sobre mi vida,
y esta pasión ardiente y desmedida
la he perdido, Señor, ¡haciendo versos!